Niños Uros

No existe nada comparado con eso. Nada.

Un buen lugar

Poema 10

podría decir que quizás ella era más feliz que todos esa vieja solitaria del chal en el tren de vagones naranja con el pequeño pájaro manso en su pañuelo al que le canturreaba todo el tiempo mia mascotta mia mascotta y ni uno de los excursionistas de domingo con sus botellas y sus canastas le ponía atención y el vagón chirriaba a través de los maizales tan lentamente que las mariposas entraban y salían

Día de Invierno en Boedo.

Mediodia.

La banda.

La plaza.

Un pibito jugando solo.

Los viejos del Cementerio.

Foto en el Cementerio de la Recoleta el Sabado 13 de Septiembre.

California.-

Glu Glu Glu

Domingo.

Esquina Ramon Falcon y Dinamarca.
El palomar.

Sin ojos.

Fotografía

Neones

Mis ultimas palabras.

Son las 3 de la mañana.

No pretendo odisea alguna

en esta habitación.

Decís que mi silencio

es el alarido de la noche espacial.

Yo no lo creo así.

Hace tiempo

escapas

de la telaraña de los

acertijos secretos.

Comiste la lona

del cuadrilatero,

que vio caer

a todos los boxeadores.

Ya te lo dije,

enana que no alcanza

la medianera,

No hay nada en los cajones.

triste-electrica-noche

El puño del cielo

Lejana estrella fugaz
Noche marcada por una cicatriz
Los faros del coche trazan un sendero
Serpenteante en la tierra
Lejana Lejana la cabeza del cielo
Abre su huesudo craneo
Muestra un destello de imagenes secretas
Y luego, veloz, se cierra el puño.

Chan Chan

"Los Chimú decían descender de cuatro estrellas, de las dos mayores los nobles y la gente común de las otras dos. Creían que el alma de los muertos iba hasta la orilla del mar, desde donde era transportada por los lobos marinos hacia su última morada en las islas".

La ciudad.

Ojos de nylon

Puno- Lago Titicaca.

Luto

Viajo,
estoy enfermo
y mi ensueño
recorre los campos muertos.
(Basho)

Un relámpago
y el grito de la garza,
hondo en lo oscuro.

Admirable
aquel que ante el relámpago
no dice: la vida huye.
(Basho)

Huaca "El Brujo" en Perú.

Cementerio Indio.

La historia de un sufrido hijo de puta. Charles Bukowski.

La historia de un sufrido hijo de puta.

Una noche llego piel y huesos a mi puerta, mojado apaleado
temeroso
era un gato blanco bizco rabón
lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza
hasta que un buen día un conocido,
estacionando en mi cochera
pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:
"no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo
está aplastado, pero fue aplastado anteriormente y de algún modo
logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mirá
estas radiografías, le metieron un escopetazo,
mirá estos puntos oscuros
son perdigones enquistados…además, alguna vez tuvo una cola
y alguien se la cortó…
me llevé el gato a casa, era un verano caliente, uno
de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño,
le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua,
yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca el hocico
y le hablaba, ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días
de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente,
él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban
mientras tanto pasaban los días,
una tarde realizó su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras
(las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama
se arrastró un poco más y se dejo caer en ella,
fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible
aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad, yo
le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también, no tan mal,
pero bastante mal…
una mañana se irguió, se paró sobre sus patas, cayendo luego de espaldas,
me observaba mansamente.
"lo podés hacer" le dije.
él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez,
finalmente
caminó unos pocos pasos, era la viva imagen de un borracho
sus patas se negaban a obedecerle, cayó nuevamente, descansó
y nuevamente se levantó.
ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca,
bizco casi sin dientes, pero ha recuperado su gracia, y esa mirada
de sus ojos, pícara, no lo ha abandonado…

algunas veces me hacen entrevistas, ellos desean saber
de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato
bizco, herido de bala, atropellado dos veces, rabón
y digo: "miren, miren esto!!!"

ellos no entienden nada, insisto, nada de nada, preguntan
algo por el estilo de: " "reconoce usted influencias de Celine?".
"no", levanto mi gato, "por lo que sucede, con cosas
como esta, como esta !!!".

sacudo a mi gato, lo llevo
hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe…

este es el momento en que la entrevista finaliza
a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías
ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido
retratados juntos
él también comprende que son boludeces, pero que de alguna manera te ayudan.

Atravesando America en un Ford.

" En el Oeste había pasado una tercera parte de la vida en los billares, otra tercera parte en la carcel, y la otra tercera en la biblioteca pública. Había sido visto corriendo por la calle en invierno,
sin sombrero, llevando libros a los billares, o subiendose a los árboles para llegar hasta las buhardillas de amigos donde se pasaba los días leyendo o escondiéndose de la policia"

(...)"y, yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida mientras sigo a la gente que me interesa, por que la unica gente que me interesa es la que está loca, la gente que esta loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y todo el mundo suelta un Ahhh!>>

"El anonimato en el mundo de los hombres es mejor que la fama en los cielos, por que ¿qué es el cielo? ¿qué es la tierra?
Todo ilusión".

Los viejos de la plaza.

El ciego del callejón.

Poema. Sam Shepard

Rumbo al Cuzco.

Guayaquil Electric City.

Culminación del dolor. Charles Bukowski

Culminación del dolor

Oigo incluso como ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
Oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve perillas en la cómoda,
se vuelve papel sobre el suelo,
se vuelve calzador,
ticket de la lavandería,
se vuelve humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...
Poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo.
Lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso.
Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Western

Sueño impresionista Tardío. Lawrence Ferlinghetti.

Sueño impresionista tardío.

En un tardío sueño impresionista estoy yendo en un auto
abierto de excursión junto a un grupo de mujeres
francesas con vestidos de verano y sombreros de cuadro
con tíos en chalecos de napa gris y camisa a rayas con
brazaletes y todos estan riendo y charlando en francés
como si ningún otro idioma hubiera sido aceptado socialmente
todavia Y llegamos a un café al aire libre
junto al Sena en las afueras de París como en una pintura
de Manet bajo una pérgola junto al río bebiendo vino y
saboreando una magnifica merienda sacada de canastas
de mimbre Y justo entonces unos ruidosos jovenes
se acercan en bote por el río pareciendo avergonzados
como estudiantes americanos que cantan una canción de
borrachos sobre whiffenpoofs y nosotros seguimos
hablando en francés como si nada más estuviera
ocurriendo en el mundo real en algún otro sitio Y todos a
mi alrededor se convierten en personajes salidos de
Marcel Proust Y estamos todos por el camino de Swann
en una arboleda con una Odette sin vueltas Chez Swann
pero de repente Blaise Cendrars irrumpe blandiendo un titular
de periodico gritando L`OR! L´OR! y se ha
descubierto oro en California y debo irme de inmediato
para unirme a la Quimera del Oro y desperpertar en mi
cabaña de Big Sur pareciendo un Jack Kerouac
canadiense francés y escuchando el sonido del mar en
donde los peces todavía hablan bretón.